Lo que me prometieron, no es lo que obtengo y no hay libros de quejas donde escribir lo insatisfecha que me siento. Lo que descubro, no es lo que quiero, y no encuentro una pared donde poder escribir que lo que nos esperaba no era ésto.
La historia sigue aunque los cuerpos ya no caminen juntos. Algo se escribe esta mañana, tal vez mis ojos, tal vez tu rostro. Nuevos símbolos de desunión inundan el aire con un sentido que me hace creer que, en realidad, no siento.



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